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Les nuages
sont ses origines
Il a
descendu sur des pieds
Concrétisant le mémoire
De ses
élégantes tournures
Où la dame
de son livre
Lui récite
ses mélodies
(Lis ton
livre aux saveurs de l’encre des autographes… !)
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Je me suffirais de
narrer :
La couleur du ciel du Mediin
La fumée de la poésie
Montant des soupires des
roses
Leurs enfants
Ce qui reste des corps des
poètes
Débordant de la nature…
Dieu !!! Fais de moi une
fumée montante
Parmi tes airs.
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